不是最大、最锋利的那把，而是袁茂峰之前擦拭过、刀柄上刻着生辰八字的、那把最小的平口刀。刀身在昏暗中泛着幽冷的寒光，刀柄上那串字迹，在阴影里若隐若现。
陈老拿着刻刀，又走回袁茂峰面前。他没有弯腰，只是将握着刻刀的手，递到了袁茂峰的眼前。
刻刀的木柄，带着陈老掌心的温度，和一股陈年的、类似油脂和血渍混合的气味。刀锋朝下，在微弱的光线下，闪烁着一点令人心悸的寒芒。
这是一个选择。或者说，是一个仪式。
袁茂峰涣散的瞳孔，缓缓地、极其艰难地，聚焦在那把刻刀上。他看着那冰冷的刀锋，看着那刻着生辰八字的刀柄，看着陈老那双没有任何情绪波动的眼睛。
逃不掉。
反抗不了。
甚至，连死，似乎都成了一种奢望。那碗酒，那只掌印，那个纸人，那个木偶，早已将他的生死，与这门手艺、与这座院子、与陈老，死死地捆绑在了一起。
那么……
既然逃不掉，既然反抗不了，既然已经“干净”了……
那就……接受吧。
接受这宿命，接受这诅咒，接受这成为“替身”的结局。甚至，接受这“手艺”本身。不是作为受害者，而是作为……继承者？或者，至少是这庞大体系中，一个清醒的、主动的零件。
一种诡异的、扭曲的平静，如同深潭底部的死水，慢慢地在袁茂峰死寂的心湖里弥漫开来。那股从骨髓深处渗出的寒意，似乎也不再那么刺骨，反而带上了一丝……归属感。
他缓缓地、极其缓慢地，抬起自己那只沾满干涸浆糊的右手。动作不再颤抖，不再僵硬，而是一种近乎麻木的、却异常坚定的平稳。
他的指尖，触碰到了刻刀冰冷的木柄。
一股熟悉的、阴冷的气息，顺着指尖，瞬间窜遍全身。但这一次，他没有感到排斥，没有感到刺痛。反而，有一种……回家的感觉。仿佛这把刀，这股气息，本就是他身体的一部分，只是失散已久，如今终于重逢。
他握紧了刀柄。
握得很稳，很实。指节因为用力而泛白，但那不是恐惧的苍白，而是一种力量的彰显。他能清晰地感觉到刀柄上那些刻字的纹理，能感觉到木纹里蕴含的、陈老留下的体温和岁月的沉淀。
陈老看着他握刀的动作，那两点磷火般的目光里，似乎掠过一丝极其细微的、难以察觉的……满意？或者，只是一种看到工具终于被正确使用时的、工匠的欣慰。
袁茂峰握着刀，没有立刻动作。他只是低着头，看着手中的刻刀，看着刀锋上自己模糊扭曲的倒影。然后，他缓缓地抬起头，看向陈老。脸上没有任何表情，没有恐惧，没有愤怒，没有悲伤，也没有喜悦。只有一片深不见底的、死寂的平静。
他看着陈老那张如同石刻般的脸，看着那高耸的颧骨，看着那深陷的眼窝，看着那耷拉到嘴角的皱纹。他的目光，最终落在了陈老那双眼睛的位置，仿佛要看穿那两点磷火，看穿这副皮囊，看到里面封印的、更加深沉的恐怖。
然后，袁茂峰的嘴角，极其缓慢地，向上扯动了一下。
那不是一个笑容。至少，不是人类意义上的笑容。那是一个扭曲的、僵硬的、带着无尽怨毒和嘲弄的弧度。像纸人脸上拙朴的墨线，像木偶嘴角刻意的裂痕。
随着这个弧度的出现，他用那沙哑得几乎无法辨认的嗓音，发出了声音。声音不大，却异常清晰，每一个字都像是从冰窖深处凿出来的，带着回响：
“师父。”
两个字，吐出，如同契约的最终确认。
他停顿了一下，目光重新落回手中的刻刀，用指甲轻轻刮蹭了一下锋利的刀刃，发出细微的“滋”声。然后，他抬起眼，再次看向陈老，眼神里透出一种令人毛骨悚然的、专业的审视，仿佛在看着一块即将被雕琢的木料。
“眼窝……”
他顿了顿，像是在斟酌词句，又像是在品味某种即将到来的快感。
“……要深一点。”
话音落下，油灯的火苗似乎猛地跳动了一下，随即“噗”的一声，彻底熄灭。
黑暗，瞬间吞噬了一切。
但在这绝对的黑暗中，陈老似乎发出了一声极其轻微的、如同叹息般的呼吸。而袁茂峰握着刻刀的手，则稳稳地、坚定不移地，悬停在半空。刀锋所指的方向，正是陈老那双深陷的眼窝。
门里门外，只剩下黑暗，和黑暗中，两道逐渐重合的、冰冷的呼吸。
七天风雪，一碗破冰，终究是引狼入室，或者说，是引“人”成魔。
袁茂峰放下了刻刀，却拿起了自己。他修补了纸人的伤口，也将自己的灵魂，缝进了这具名为“手艺”的、永恒而恐怖的躯壳里。从此，青石坳的风声里，将多出一重属于他的、无声的叹息。而那把刻刀，将继续在黑暗中游走，从一个替身，到下一个替身，从一个诅咒，到下一个诅咒，永无止境。