随着清扫的继续，他又发现了几具类似的骸骨。一只麻雀，半截蛇尾，还有几只叫不出名字的昆虫外壳。它们无一例外，都是头朝大门，呈现着一种向外逃窜的姿势。
这个院子，就像一个巨大的捕兽夹。外面的东西进不来，里面的东西……也出不去。
想到这里，袁茂峰的后颈有些发凉。但他没有停下，反而加快了速度。汗水从他的鬓角渗出，顺着脸颊流下，在下巴汇聚成一滴，然后坠落。汗水是温热的，但接触到冷空气的瞬间，就变成了冰冷的水珠，贴在皮肤上，更加重了寒意。
他扫得很认真，连墙角的一小块污渍都不放过。那是一块暗红色的污渍，像是干涸的血迹。扫帚扫过，那污渍纹丝不动，反而散发出一股淡淡的腥气。袁茂峰皱了皱眉，没有用力去蹭，而是用扫帚尖轻轻盖住了它。他知道，有些东西，不能见光。
时间在单调的“沙沙”声中流逝。太阳终于艰难地从云层后面探出头来，但光线虚弱无力，照在雪地上，反射出一种惨白的光，晃得人眼花。
袁茂峰的身影在巨大的院子里显得愈发渺小。他像一个不知疲倦的蚂蚁，在这片古老而阴森的土地上，机械地重复着同一个动作。每一次扫帚的起落，都像是在擦拭一块巨大的、看不见的伤疤。
终于，他扫到了院子的尽头。那里有一堵斑驳的砖墙，墙根下放着几个破瓦罐。他停下动作，直起腰，长长地舒了一口气。肺部因为长时间的劳作而火辣辣地疼，但他心里却有一种莫名的踏实感。
他回头望去。
从院门口到墙根，一条清晰的路径被扫了出来。青石板露出了原本的颜色，虽然依旧肮脏，却不再被积雪覆盖。这条路径，就像是他在雪地里切开的一道伤口，又像是通往幽冥世界的一条引路。
他转过身，面对着那扇紧闭的大门。那把鬼头锁依然挂着，那只鬼头的表情似乎比刚才更加狰狞了，仿佛在嘲笑他的徒劳。
袁茂峰没有理会它。他只是默默地走到墙角，重新蹲了下来。他捡起刚才扫帚带过来的那具老鼠干尸旁的一片枯叶。枯叶已经碎了一半，剩下的部分脉络清晰，颜色焦黑。
他捏着枯叶，感受着它脆弱的质地。然后，他做了一个奇怪的动作。他把枯叶放在手心，用另一只手掌覆盖上去，轻轻地揉搓着。几下之后，枯叶变成了粉末。他没有把粉末吹走，而是用手指蘸了一点唾液，将那些黑色的粉末涂抹在了自己的眼角下方。
这是一个古老的仪式，叫做“抹锅底灰”。在过去，戏班子里的人如果犯了错，或者被同行排挤，就会这么做，表示自己“不要脸了”，或者表示自己“晦气”，以此来化解厄运。
做完这一切，袁茂峰重新握紧了扫帚。他没有放下它，而是将它靠在了墙边，就在那具老鼠干尸的旁边。扫帚倚墙而立，竹枝指向天空，像一支竖起的墓碑。
他再次站回院子中央，背对着大门，面向那堵墙。他就这样站着，一动不动，像一尊被遗忘的石像。北风依旧呼啸，吹动着他破旧的衣角，但他身上的那股子执拗劲儿，却仿佛比这青石坳的寒风还要坚硬。
远处，一只乌鸦落在了院墙外的老槐树上，发出了两声嘶哑的叫声。
“嘎——嘎——”
声音凄厉，穿透了风声，也穿透了袁茂峰的心防。但他依旧没有动。他知道，这场较量，才刚刚开始。那把锈锁，那扇门，那个门后的世界，都在静静地看着他。而他，只能用这种方式，用这种最沉默、最卑微的姿态，去叩响那扇通往未知与恐惧的大门。
在这个清晨，青石坳的雪地上，没有脚印，只有一道被扫帚划开的伤痕，和一个名叫袁茂峰的男人，用七天时间，准备的一场漫长赴死。