更让他绝望的是，他能清晰地感觉到，自己手上的温度，正在被那只枯手疯狂地掠夺。
不是热量的流失，而是“温度”这个概念本身，正在被剥离。他的手，从指尖开始，一点点地变得冰冷、麻木。那种冰冷，不是环境的寒冷，而是一种生命之火被强行吹熄的、死寂的冰冷。他能感觉到，血液在远离，神经在休眠，细胞在死亡。他的右手，正在从一只“活人的手”，变成一只“死物的手”，变成一只……和陈老那只枯手，越来越像的手。
这个过程，缓慢，持久，充满了仪式感。陈老就像一位耐心的雕塑家，正在用他的手掌，作为刻刀，将袁茂峰这只“璞玉”，雕琢成他想要的、符合“千丝扣”要求的“工具”。
时间在“咯咯”的骨擦声和袁茂峰压抑的、断断续续的**声中流逝。不知过了多久，也许只有几分钟，却像一个世纪那么漫长。陈老终于缓缓地、极其缓慢地，松开了手。
那只枯手，像一片褪下的蛇皮，从袁茂峰的手背上剥离。
随着手掌的离去，一股更加冰冷的、带着陈老特有腐朽气味的气流，瞬间填补了空缺，包裹住了袁茂峰那只刚刚遭受过蹂躏的右手。
袁茂峰没有力气去看。他只是瘫软在墙角，像一滩被抽去了骨头的烂泥，大口大口地喘着粗气，每一次呼吸都带着血腥味和撕裂般的胸痛。他的右臂无力地垂落在地上，完全失去了知觉，仿佛那根本不是他身体的一部分，而是一只刚刚被宰杀的、剥了皮的鸡爪。
过了许久，久到他以为自己已经死了的时候，他才用尽全身最后一丝力气，极其缓慢地、颤抖着，将视线，移向自己的右手。
只看了一眼，他的瞳孔，就因为极致的恐惧，而再次缩成了针尖大小。
那只手……
那已经不能完全称之为“手”了。
皮肤呈现出一种均匀的、毫无生机的蜡黄色，上面布满了陈老掌纹压出的、深紫色的淤痕。手背上的那道伤口，不再红肿外翻，而是变成了一条深褐色的、类似蜈蚣般的疤痕，疤痕表面光滑，没有一丝血色，甚至看不到毛孔。而最令人毛骨悚然的是，那只手的形状，变了。
手指不再修长灵活，而是变得短粗、僵硬，指关节严重肿大，尤其是中指和无名指，弯曲成一个固定的、类似鹰爪的弧度。指甲盖变得又厚又硬，泛着那种熟悉的、令人作呕的黄褐色光泽，边缘锐利如刀。整只手，无论从哪个角度看，都和陈老的那只枯手，有七八分的相似。
这不是他的手了。
这是一只被“借”来的手，一只被“改造”过的手，一只属于“千丝扣”这门邪异手艺的、专用的“工具”。
陈老站在他面前，居高临下地看着他的杰作。那两点针尖般的目光，在袁茂峰那只变异的右手上停留了片刻，眼神里掠过一丝难以察觉的、满意的神色。那是一种匠人看到自己的作品终于达到预期效果的、纯粹的、不带感情的满意。
“巧劲。”
陈老再次开口，声音恢复了之前的沙哑和平静，仿佛刚才那场残忍的“重塑”从未发生过。
“记着这股劲儿。”
“以后，弯的不是竹，是你自己的骨。”
“疼的不是手，是你自己的魂。”
说完，陈老不再看他，转身，拖沓着脚步，再次走向黑暗深处。这一次，他走得更慢，背影在绿色光晕的映照下，显得更加佝偻，更加古老，仿佛背负着千年的诅咒。
屋子里，再次只剩下袁茂峰一个人，和那盏火苗已经变成了墨绿色的油灯。
袁茂峰依旧瘫软在墙角，一动不动。他看着自己的右手，那只陌生而恐怖的手。他想哭，却流不出眼泪。他想喊，却发不出声音。他只能感受着那只手上残留的、陈老的掌温和腐朽气味，感受着那深入骨髓的冰冷和僵硬。
他缓缓地、极其艰难地，抬起自己还能活动的左手，颤抖着，伸向那只变异的右手。
指尖触碰的瞬间，他猛地缩了一下。
太冷了。
冷得像一块刚从冰窖里挖出来的、千年不化的玄冰。
而那冰冷的触感下，他清晰地感觉到，有一些坚硬的、类似竹纤维的东西，正在那只手的皮下，缓慢地、固执地，生长着，蔓延着。
覆手为雨。
陈老的那一覆手，带来的不是庇护，而是一场毁灭性的冰雹。它摧毁了他作为“人”的手，重塑了一只“非人”的工具。
袁茂峰低下头，将额头抵在那只冰冷僵硬的右手上。在无人看见的黑暗里，一滴冰冷的、没有温度的眼泪，从他干涩的眼眶里，缓缓地、极其艰难地，渗了出来。
那滴眼泪，在接触到蜡黄色皮肤的瞬间，没有留下任何湿润的痕迹，就那样，无声地，蒸发了。
如同他正在逝去的人性。