“太脏。”
枯手继续移动，从手背滑向手指。陈老的指甲，一个个地，刮擦过袁茂峰的指甲盖。那感觉，像是钝刀子在刮擦玻璃，令人牙酸。袁茂峰能感觉到，自己指甲下的嫩肉，正在被那锐利的指甲尖无情地挤压、刺痛。
“这双手，碰过太多不该碰的东西。”
“沾过太多俗世的尘埃。”
“也……藏过太多见不得光的念头。”
每一个字，都像一把冰冷的凿子，凿在袁茂峰的心上。陈老说的没错。这双手，在省城的展厅里，触碰过无数达官贵人的衣角，也翻弄过那些充满铜臭味的钞票。这双手，在无数个深夜里，因为焦虑和嫉妒，而神经质地抠挖过床单。这双手，也曾在面对失败的作品时，充满恨意地、一遍遍地揉搓、撕扯……
这些，都是他试图隐藏的“脏”。
而现在，这双“脏”手，正在被另一双更加“脏”、更加古老的手，一寸寸地检视、评判。
枯手滑到了袁茂峰的掌心。陈老的拇指，那枚弯曲如钩的指甲，重重地按在了他的生命线上。
一股更加强烈的、带着刺痛感的寒意，从掌心直冲天灵盖。袁茂峰的生命线，在陈老的指甲下，仿佛变成了一根烧红的铁丝，灼烧着他的皮肉。他看到，陈老的指甲缝里，那些黑色的污垢，似乎微微蠕动了一下，像一群饥饿的、刚被唤醒的虫子。
“线，断了。”
陈老的声音里，带上了一丝冰冷的笑意。
“心，乱了。”
指甲继续移动，划过智慧线，划过感情线。每划过一道，袁茂峰就感到那一部分对应的感知能力，被瞬间冻结、剥夺。划过智慧线时，他的思维变得迟钝、混乱；划过感情线时，他感到一阵莫名的空虚和冷漠。
“这样的人，也配学‘千丝扣’？”
陈老的声音陡然转冷，带着毫不掩饰的轻蔑和厌恶。那只枯手猛地收紧，五指如同铁钳般，死死地扣住了袁茂峰的右手。
“呃！”
袁茂峰终于忍不住，发出了一声痛苦的闷哼。那不是被捏疼的闷哼，而是灵魂被攫取时的惨叫。他感觉自己的右手，仿佛被一只来自地狱的鬼爪抓住了，正在被一点点地捏碎，捏成粉末。骨骼在哀嚎，筋腱在撕裂，血液在逆流。
但更可怕的是，他感觉到，有什么东西，正顺着那只枯手的掌心，源源不断地、强行地，灌输进他的体内。
那不是热量，也不是力量。那是一种……记忆。
一段不属于他的、破碎的、充满了竹腥味和血腥气的记忆碎片，像决堤的洪水，冲进了他的脑海。
他“看见”了一片茂密的、阴森的竹林，月光惨白，照在竹叶上，泛着诡异的银光。一个佝偻的身影，正在用一把生锈的刀，一刀一刀地劈砍着一根金色的竹子。每劈一刀，就有黑色的、粘稠的液体从竹子里渗出来，滴落在地上，发出“滋滋”的腐蚀声。那个身影一边劈，一边用一种古老的语言，低声吟唱着什么。那声音，和陈老的腹语一模一样。
他“看见”了一只小小的、黑色的、长满尖牙的虫子，被小心翼翼地塞进了一根刚刚破开的、温热的竹篾里。然后，那根竹篾被弯曲、被编织，最终变成了一只小巧的、栩栩如生的竹鸟。竹鸟的眼睛，是用两粒黑色的、同样长着尖牙的虫卵点上去的。
他“看见”了无数双这样的手，新老交替，枯荣变换，但都做着同样的动作——弯曲，编织，封印。一代又一代，周而复始，像一场永无止境的、关于诅咒的接力。
这些记忆碎片，冰冷、混乱、充满怨毒，却带着一种令人绝望的真实感。它们不是画面，而是感受。他能“感觉”到劈竹时的反震力，能“闻到”那股黑色液体的腥臭味，能“听到”那古老语言的每一个音节。这些感受，正在疯狂地冲刷着他的意识，试图覆盖他原有的记忆，重塑他的认知。
“不……”
袁茂峰在心中无声地呐喊。他想挣脱，想切断这种连接，想把这些肮脏的记忆驱逐出去。但他的身体完全不受控制，像一只被钉在标本板上的蝴蝶，只能无助地颤抖、承受。
就在他感觉自己的意识即将被彻底淹没、同化的时候，陈老那只枯手，松开了。
就像它出现时一样突兀。
袁茂峰猛地抽回手，整个人向后一仰，重重地摔在地上，发出一声闷响。他顾不上屁股的疼痛，只是死死地抱住自己的右手，大口大口地喘着粗气，仿佛刚刚从溺水的边缘被捞起。
他的右手，一片冰凉。不，不是冰凉，是毫无知觉。他低头看去，只见整个右手，包括手背、手指、掌心，都呈现出一种不正常的、蜡黄色的外观，和陈老的手惊人地相似。皮肤上那些“竹毒斑”，似乎也变得更加清晰、更加密集了。而手背上那两道红肿的伤痕，此刻竟然变成了两道深褐色的、类似陈旧疤痕的印记。
更可怕的是，他脑海中那些混乱的记忆碎片，并没有随着手的松开而消失。它们沉淀了下来，像沉入水底的淤泥，虽然不再翻腾，却实实在在地改变了他意识的底色。他看着自己的右手，不再觉得那是自己身体的一部分，而觉得那是一件刚刚被“污染”过的、令人作呕的器物。
陈老站在黑暗中，居高临下地看着他。那两点针尖般的目光，在袁茂峰狼狈的身上扫过，最后落在了他那只变得蜡黄的右手上。
“脏手，碰了脏竹。”
陈老的声音，恢复了之前的沙哑和平静，仿佛刚才那一切激烈的、充满冲击力的接触，从未发生过。
“得洗干净。”
洗干净？
怎么洗？用这昏黄的油灯？用这散发着腥气的空气？还是用……血？
袁茂峰的心沉到了谷底。他知道，这“洗”，绝不会是简单的清洁。
陈老缓缓地弯下腰，从地上捡起了那根被袁茂峰弯曲得歪歪扭扭的竹篾。他用指甲在那竹篾上刮了一下，发出“滋”的一声轻响。然后，他将竹篾凑到眼前，对着油灯的光，仔细地端详着。
“弯得不错。”
这一次，声音里竟然带上了一丝真实的、 albeit 极其细微的赞许。
“虽然有形无神，虽然带着你的脏气……但至少，没断。”
他转过头，那两点针尖般的目光，再次落在袁茂峰的脸上。这一次，目光里少了几分之前的轻蔑和厌恶，多了一丝……审视，和一种令人不安的、类似于评估“材料可用性”的冷静。
“这根竹，废了。”
陈老将那根歪扭的竹篾随手丢进黑暗里，发出一声轻响。
“但你这双手，或许……还有点用处。”
说完，陈老再次伸手，探入自己怀里。这一次，他摸出的不是油葫芦，也不是烟斗，而是一个用深蓝色粗布包裹着的小东西。
他将布包放在膝盖上，动作异常缓慢、庄重，仿佛捧着的是稀世珍宝，又或者是某种禁忌的圣物。他一层一层地，解开那粗布的包裹。每一层布都显得陈旧而干净，边缘磨损，却叠得整整齐齐。解开包裹的过程，本身就像一场无声的仪式，充满了敬畏和禁忌感。
袁茂峰忘记了疼痛，忘记了恐惧，甚至忘记了自己那只变得蜡黄、仿佛已经不属于自己的右手。他屏住呼吸，死死地盯着那个正在被缓缓揭开的小布包。
当最后一层粗布被掀开时，一点金色的光芒，在昏黄的灯光下，骤然亮起。
那不是耀眼的、璀璨的金光，而是一种深沉的、内敛的、带着岁月沉淀感的、类似陈年琥珀般的金黄色。光芒很弱，却异常纯粹，仿佛将周围所有的光线都吸了过去，在它周围形成了一个小小的、光与暗的漩涡。