陈老走到那堆覆盖物前，伸出枯瘦的手，抓住了帆布的一角。这一次，他没有慢慢揭开，而是猛地一掀！
“哗啦——”
帆布被掀开，激起一片更加浓厚的灰尘和霉味。袁茂峰下意识地眯起眼睛，后退了半步。等尘埃稍定，他看清了帆布下的景象，瞳孔瞬间收缩到了针尖大小。
那不是纸扎。
那是一堆……木偶。
是的，木偶。但与纸人截然不同。它们不是用纸张糊裱的，而是用实木雕刻而成。大小不一，形态各异，有的只有手掌大小，有的则接近真人高度。它们被随意地堆叠在一起，像一堆被遗弃的、残缺不全的尸体。昏暗中，木头的纹理在油灯光晕下泛着阴冷的光泽，有的深褐，有的惨白，有的甚至还带着树皮的粗糙。
最让袁茂峰头皮发麻的，是这些木偶的脸。
它们不是空白的，也不是像纸人那样用简陋的笔墨勾勒。它们的五官是雕刻出来的，刀法或粗犷，或细腻，但无一例外，都透着一股难以言喻的狰狞和痛苦。有的眼球暴突，有的嘴角咧开至耳根，露出参差不齐的木齿，有的面部则布满了深刻的、如同伤疤般的刻痕。在昏暗的光线下，这些扭曲的面孔仿佛活了过来，无数双空洞的眼睛（有的是两个深坑，有的嵌着小石子或纽扣）从阴影里盯着他，带着无尽的怨毒和诅咒。
这不是艺术品。这是刑具，是祭品，是无数被封印的痛苦灵魂的有形载体。
陈老走进这堆木偶，脚步踩在散落的木屑和灰尘上，发出细碎的“咯吱”声。他像在巡视自己的领地，又像在检阅一支沉默的军队。他的手指拂过一个个木偶的头顶、肩膀，动作不再是之前的轻柔，而是带着一种近乎粗暴的随意。偶尔，他会停下来，拿起一个木偶，翻来覆去地查看，尤其是木偶的背后。
袁茂峰的心脏狂跳起来。他看到，几乎每一个木偶的背后，都贴着一张小小的、颜色泛黄的纸条，或者一块叠成三角的、类似符咒的布片。纸条和布片上，用朱砂或者墨汁，写着一些模糊的字迹。距离太远，光线太暗，他看不清具体内容，但那形式，他认得——那是“名讳”，是“生辰八字”，是民间方术里用来指代某个特定人物的“符引”。
替身。
一个可怕的念头如同毒蛇般窜入脑海。这些木偶，不是玩具，不是摆设，它们是“替身”。是陈老用来“镇魂”、“厌胜”、或者进行某种更加邪恶诅咒的媒介。每一个木偶，都对应着一个活生生的人，或者……一个死不瞑目的鬼。
陈老停在一个接近真人大小的木偶前。这个木偶雕刻得格外精细，连手指的关节都栩栩如生。它的脸型消瘦，颧骨高耸，嘴角向下耷拉着，透着一股刻薄和阴狠。陈老将它从木偶堆里拎出来，翻转过来，查看它的背部。
袁茂峰的呼吸几乎停止。他看到，在那个木偶的后颈处，贴着一张对折的、颜色深黄的符纸。符纸的边缘已经卷曲，墨迹也有些褪色，但依旧能辨认出上面用朱砂写的、两个歪歪扭扭的篆字——袁……茂……峰？！
不！不可能！
袁茂峰的脑袋“嗡”的一声，像被重击了一锤。他死死地盯着那张符纸，想要否认，想要确认是自己看错了。但那两个字的形状，那朱砂的色泽，还有那种仿佛刻入灵魂的熟悉感，都在无情地告诉他——那就是他的名字。
陈老……早就准备好了他的“替身”。在他来到青石坳之前，甚至在他惹出省城那场祸事之前，这个木偶，就已经存在了。他的名字，他的生辰八字（陈老怎么会知道他的八字？），早已被写在符纸上，贴在这个阴森的木偶背后，等待着被激活，被使用，被……献祭。
一股彻骨的寒意瞬间席卷了全身。他感觉自己像一只被蛛网粘住的飞虫，挣扎得越厉害，缠绕得越紧。他以为自己是来求救，来求学的，却不知早在冥冥之中，自己就已成了猎物。那七日的风雪，那铜壶的沸水，那碗诡异的烈酒，那只压在肩头的手掌，还有那蒙眼触摸的木料……这一切，都不是偶然，不是考验，而是一步步将他引入陷阱的、精心设计的步骤。